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陆诚站在那里，听完后，半天没说话。

他的手先是扶住桌沿，又慢慢松开了。

不足三千。

上百万人的城，走空了。

他早就盼着这一天，可真听到这个数，人却像被什么从后背拍了一下，说不出是痛快还是心酸。

邓超看见他手里的烟已经快燃到尽头，一小截烟灰落在地砖上。

屋里很静，只有通风管道吹进来的风在头顶轻轻响。

陆诚缓缓抬起头，嘴角动了一下，像要说什么，又没说出来。

忽然，他走到邓超面前，双手拍在邓超肩上，用力地拍了两下。

&34;撤得好！

&34;他说。

他忽然放声大笑起来。

笑声充满了这间地下室。

那笑里没有苦涩，没有疲惫，只有一种像压了太久之后突然涌出来的痛快。

他放开邓超，转身又走到地图前，腰挺得笔直，像重新上足了发条。

他仰起头，看了看头顶的天花板，又看看那张密密麻麻的图。

他觉得，至少还有一件事情，是做成了的。

南京城还没破，城里的人已经走了。

只留下兵，留下枪。

这座城，第一次变得这样轻。

轻得可以准备去死。

但他知道，这样死去，至少不会再有人挤在江边、踩踏、溺水、烧死在城门洞里。

那些他记得的、没有发生的画面，是另一座南京——城门洞里挤满的人，江滩上叠着的尸体，火光里哭不出声的城。

那样的一座城，那样的一夜，他绝不让它重演。

为了这个，这些天熬的每一夜、抽的每一根烟，都值了。

&34;邓超，再给我弄包烟来。

&34;陆诚说。

声音里带着一点点笑。

&34;是，司令！

&34;邓超敬了个礼，转身出去，脚步比来时轻快得多。

门带上的那一瞬间，陆诚听见邓超在走廊里哼了一句什么，没听清，像是家乡的小调。

他坐回椅子里，椅背吱嘎响了一声。

桌上那碗粥早就凉了，碗底还剩一口。

他端起来，一口喝干，把碗放在一摞电报上，说不上是什么滋味。