他们散了。

陆诚走在最后，走到门口，又回头看了一眼。

曹渊还在看地图，煤油灯的光从下往上照着他的脸，颧骨和眉弓的阴影被拉得很深，看不清表情。

陆诚想说什么，又咽回去了。

他说不出口。

他走了。

那天晚上，陆诚没睡着。

他躺在战壕里，闭着眼，视野里铺着通湘门的全图。

刘玉春的第八师，三千多人，密密麻麻地挤在城墙上下。

红色虚线从城墙上辐射出来，像一张蛛网，把城下那片开阔地裹得严严实实。

他反复找，反复看，在那张网里找到了一条灰色缝隙——两挺机枪射界之间的死角，宽度大概容得下两个人并肩爬过去。

他把它记在心里，一遍一遍地描。

脑袋疼得更厉害了。

从贺胜桥到现在，这种疼痛就没断过，但他没管。

他只想着一个问题：曹渊，能不能不死？

他不知道答案。

他只知道，后天凌晨，他会带着排，冲过那片空地，冲到城墙下面。

如果曹渊倒下了，他会接着冲。

因为这就是当兵的命。

远处，武昌城沉默地蹲在黑暗里，城墙上的灯火像一排狼的眼睛，等着他们。