能想到砚青。

突然，他像是想到了什么。

沈晏清拿起桌上的蜡烛，他借着蜡烛上的火光向着角楼的阴影里走去。

墙上挂满了画，它们藏在这些阴影里、这些黑暗中。

每一张、每一幅，都是沈晏清。

含笑的他，落泪的他……不，这些都不是他，更像是别人臆想中的他，反正绝不可能是他。

沈晏清越看越觉得恐惧。