打火机被随手甩开，在光滑的橡木桌面上滑行，最终稳稳停在档案堆边缘。棕发男人俯身，拾起那迭偷拍的照片。

女孩穿着米色风衣，攥着小手，有些局促地站在红十字会门口，黑发被风吹得凌乱，第二张照片则截然不同，她从手术楼出来，白大褂上沾着血，瞧着狼狈，但眼睛亮闪闪的，像是刚打赢一场硬仗的士兵。

君舍的目光在第二张上停留了很久。

闲不住的小兔，无论到哪里，爪子都总想往外探。

“有趣。”他淡淡吐出两个字，啪地一声合上档案夹。

舒伦堡无声地退下，门轴发出细微的吱呀声，像是终于松了口气似的。

男人脸上的散漫笑意缓缓淡去，慢悠悠踱到窗前——如果这能称之为窗的话。地下二层的假窗上，拙劣地绘着柏林街景，阳光永远定格在了午后。

他摸出烟盒，叼起烟，打火机咔哒点燃，火苗在墙上投下摇曳不定的影子来。

烟圈在滞闷的空气中盘旋、扭曲，散开，最后消失在天花板的通风口里。

克莱恩去了前线，继续用炮火书写他可笑的骑士史诗。

小兔在阿姆斯特丹挥动手术刀，天真地以为能缝合这个破碎的世界。

而他在柏林，日复一日翻看这些无聊的间谍报告，困在这不见天日的地下，审讯那些吓得尿裤子的叛徒。

真是……无聊透顶。

烟头被狠狠摁灭在假窗上，男人走回办公桌，拉开最底层的抽屉。里面是一瓶干邑白兰地，他“光顾”巴黎圣奥诺雷郊区街某座宅邸时的战利品，跟着他上了回柏林的列车。

他直接拔掉瓶塞，懒得找杯子，就着瓶口灌下一大口。

酒精烧过喉咙，带来短暂的灼热感，他闭上眼，某些被刻意压制的画面浮现在眼前：华沙办公室里，克莱恩将他狠狠掼在砖墙上，暴怒的蓝眼睛近在咫尺，拳头带着风声照着鼻子打下来。

鼻梁断裂的脆响仿佛现在还在颅腔里回荡。

他很清楚，圣骑士在凯旋之后的第一件事，就是找他算账——用拳头、用枪托，用匕首，或者干脆用那辆钢铁巨兽的履带。

前提是，他能活着回来。

现在，克莱恩在阿纳姆——那台绞肉机的齿轮中央，那个连最高统帅部的简报里、措辞都一天比一天收敛的“重点区域”。活着回来的概率……他客观地评估了一下，并不乐观。

而在阿姆斯特丹的小兔，也许还正眼巴巴地等着，做着她的骑士披着晨光归来的美梦，像童话里守着空城堡的公主。

可怜，君舍又灌了一口酒，这次喝得慢了些。

要不要……去看看她？这个念头如鬼魅般钻出来时，他手指一颤，酒液溅在袖口，他盯着那片水渍看了两秒，突然低笑出声，举起酒瓶，像在对某个看不见的人致意。

奥托……你又病了，而且病得不轻。

去看她做什么？假慈悲地告诉她“别怕”，还是趁机……做点什么？不，他没那么无聊，至少现在没有。

他只是……恰好要去荷兰公干，仅此而已。

就在几天前，盖世太保总部顶层的会议室里，厚重的绿丝绒窗帘隔绝了所有的自然光，整间屋子阴森得像座墓穴。

主持会议的是卡尔滕布鲁纳，那个脸上永远像戴着石膏面具的奥地利人，也是“希姆莱最锋利的刀”。议题只有一个：市场花园行动期间，荷兰的盟军情报网活动。

“英国人在荷兰经营多年，”情报处长指着地图，“战役打响后，电台活动频率增加三倍。我们需要有人前往协调当地行动，彻底清除这群鼹鼠。”

话音落下，会议室里一片死寂，所有人都不约而同低下头——谁都知道这是个什么样的“机会”。

阿姆斯特丹那潭水又深又浑，前两任被派去“协调”的同僚，一位死于街头枪击，另一位则连人带车沉进了某条运河，连尸骨都没捞上来。

“我去。”

懒洋洋的声音从长桌最末端飘过来。

所有人都转过头去，君舍靠在椅背上，手里转着那枚银制打火机，脸上挂着那抹标志性的笑，散漫得近乎失礼。

卡尔滕布鲁纳的眉头几不可查地一挑：“君舍上校，你在巴黎的工作还没收尾。”

提到巴黎，空气里多了些别的东西，那个烂摊子结束得并不光彩。那些“失误”被竞争对手大肆渲染，述职会上，几个老家伙还在一旁阴阳怪气。

卡尔滕布鲁纳当时就坐在上首，用金笔敲打着报告，每敲一下，下巴上那几层肥厚的褶子就颤一颤。

君舍没有辩解，辩解是弱者的把戏。因为他们必须用他，就凭他保险柜里那些东西，每一页，每一行，都记录着在场某些人见不得光的交易。

“巴黎已经没意思了。”君舍耸了耸肩，“荷兰现在才是舞台中心。而且——”

他顿了顿，棕眼睛里掠过幽光：“我对军情六处在那片的情报网很感兴趣，听说…他们在那养